erfasst: 20.1. 23.00 Uhr.

Ich bin die Neue. Ich möchte berichten aus einer anderen stadt in einem anderen land. Ich trinke wie ihr – heinrich rotwein – hab ich am wochenende mit einer italienischen salami im frische paradis gekauft. Mit der Salami hab ich gerade den Wert meiner Pizza riesig gesteigert. Ich rauche seit kurzen Lucky Strike, rote Gaulois waren aus! Am Freitag war ich zum ersten Mal auf einer richtigen Lesung mit einer richtigen Autorin, den Poetry Slam gilt meiner Meinung nach nicht – ich lauschte Siri Hustvedts Geschichte, erzählt aus der Sicht eines Kunsthistorikers aus SoHo, N.Y. Seine Eltern waren Juden aus Berlin, die ihn zur rechten Zeit sicher über den Atlantik schifften. Jetzt ist er erwachsen und Leo erzählt die Geschichte von seinem Freund Bill dem Maler, von sich und ihren Familien. In einer Passage beschreibt er ein Porträt einer Frau, das eigentlich das Porträt des Malers ist. Und plötzlich verliebt man sich in in die Dinge und Gefühle, die er in diesem Bild entdeckt – und ich bin erst auf Seite 40. Eigentlich sollte ich mich mehr für mein Start up-Projekt konzentrieren, aber nur langsam bekommt alles seinen Schwung.

Und morgen, wenn ich Lust habe, gehe ich auf das Bambule-Konzert von Tocotronic in die Rote Flora (für EUR 5,00), um mich anschließend über die nicht vorhandenen musikalischen Qualitäten der Jungs aufzuregen.

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Meine Gedanken im Gehirn gefangen, drängen nach außen, Richtung Außenwelt und prallen an die innere Schädeldecke. Wie soll ich die äußeren Schranken überwinden, wenn ich an meiner eigenen Knochenarchitektur scheitere.

Fuhr mit einer Art Sessellift, der Einstieg befand sich schon in einigen hundert Höhenmetern, mitten ins Gebirge. Die Konstruktion ging extrem steil nach oben, den schroffen Berggipfeln zu. Die Fahrt war extrem beklemmend, da mir der Blick hinunter, durch die drohend steilen Abhänge die ich schon beim Aufstieg hinter mir gelassen hatte, und der Blick nach oben, mit dem Gefühl dass die Gipfel samt Himmel bei jeder schnellen Bewegung auf mich stürzen könnten, den Atem raubten. Die Berge hatten einen trostlosen trüb grauen Farbton, es gab fast keine Vegetation, bis auf einige blass schmutzig gelben Gräser, die zwischen Felsspalten vom rauen Wind bewegt wurden. Alles war von Wolken verhangen, dazwischen Nebel, manchmal taten sich die Nebel und Wolkenmassen ein wenig auf und man konnte einen Blick auf den tiefblauen Himmel und auf die Gipfel erhaschen. Die restliche Zeit konnte ich nur die Phantasie spielen lassen. Es war fast lautlos bis auf das Pfeifen von irgendwelchen schwarzen Vögel, die elegant mit Hilfe der starken Aufwinde in die Tiefe stießen und sich dann wieder Richtung Gipfel hinaufschraubten.